À volta da era preta,
Cada movimento teu
O meu sentido desperta,
Vigilante com' o céu!
O ar é muito suave!
Há receio! O que é?
Voa, junto, uma ave
Que quer pousar no teu pé!
Eu vou falando sozinho,
Encostado ao pinheiro.
Os ramos do azevinho
Afagam-m' a dor 'spinheiro!
Modesto
Sem comentários:
Enviar um comentário