sexta-feira, 26 de agosto de 2016

O SONETO NÃO ACABA MAIS


















Os críticos repudiam o soneto!
Dão outras formas às suas produções:
Chamam-te arcaico, dizem-te obsoleto,
Mas Horácio chama-t' Arte, Pisões.

Mas tu não morrerás: És o esqueleto
Da ideia que resiste às construções.
O pensamento vive em ti completo,
De Ronsard, de Petrarca, ou de Camões.

Disse Boileau que vales todo um poema!
Dentro de ti, como que num cofre, coube,
Chave d' ouro, a inspiração de Arvers,

O poeta qu' em quatorze versos soube,
Na arte da tua síntese suprema,
Eternizar o amor duma mulher!

Modesto

Sem comentários:

Enviar um comentário

AO RITMO MONÓTOMO DA MÓ

 Pôs-se o sol. Já a Ísis, vestida De luz plena, estes montes prateia. E a ribeira que de água vai cheia, A embalar-me, abstrai-me da vida. P...