A minha vida é a montanha ideal:
Tem penedos, um precipício sombrio,
Tem pedras de um requinte escultural,
Seus horizontes são vistas de grande brio!
Os pássaros voam e cantam agonias,
Num piadeiro comovido do seu mal.
No decorrer das horas, no correr dos dias,
Seus cantares têm sons de vida final.
Minha vida é a montanha e tem lírios
Daquele roxo macerado de martírios...
Mas tudo tão belo que nunca viu alguém!
E é nesta bela montanha que eu moro:
Todas as noites, lá, rezo, grito e choro...
Mas ninguém me ouve, ninguém me vê... Ninguém!
Modesto
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