BÚSSOLA PERDIDA

 Quantas vezes, Senhor, por mim chamaste,

E tantas vezes, não Te respondi;

E quantas vezes, Tu me procuraste

E, como o filho pródigo, fugi!

Quantas vezes, amável, me esperaste

Naquela encruzilhada que escolhi;

E quantas vezes, Tu me acompanhaste

Ao longo do caminho que segui!

Desiludido, no meu caminhar,

Confiante, pensei, Te iria achar;

Porém, quando cheguei, tinhas partido!

Quem se afasta de Deus, cai lentamente

E, no seu caminhar, está ausente,

A Bússola que me havia conduzido!

Modesto

PAISAGEM

 Quando abres dos teus olhos as janelas

E vês no céu azul nuvens infindas,

Talvez tu penses que por meio delas,

Podes descortinar outra mais lindas.

Vês muito ao longe as velas dum moinho

Que no lento girar lembram o pão

Que irás alimentar no teu carinho

Os peregrinos da desilusão.

Vês um rebanho calmo na colina

E um lavrador que passa na campina

Feliz sonhando o seu futuro pão.

Sentirás o pulsar desse moinho,

O pão do amor, da paz e do carinho

E que se chama humano coração.

Modesto

SONETO DE AMIZADE

 Talvez alguém estes meus versos vai ler

E não entenda que o amor neles palpita,

Nem que a saudade trágica, infinita

Por dentro deles sempre está a viver.

Talvez, amigo, não fiques a perceber

A paixão que me enleva e me agita,

Como uma alma dolorosa e aflita

Que num sentimento pode desfalecer.

E talvez ao leres-me, com piedade,

Digas, a sorrir, num pouco de amizade,

Boa, gentil, carinhosa e franca:

Ah! Bem conheço o teu afecto triste...

E na minha alma o mesmo existe,

Tens amizade que raro se alcança!

Modesto

O SORRISO INTERIOR

 O ser que é ser e que jamais vacila

Nas guerras imortais entra sem susto,

Leva consigo este brasão augusto

Do grande amor, da grande fé tranquila.

Os abismos carnais da triste argila

Ele os vence sem ânsia e sem custo...

Fica sereno, num sorriso justo,

Enquanto tudo em redor oscila.

Ondas interiores de grandeza

Dão-lhe esta glória frente à Natureza,

Este esplendor, todo este largo eflúvio.

O ser que é ser transforma tudo em flores...

E, para ironizar as próprias dores,

Canta por entre as águas do dilúvio!

Modesto