Só a esperança de viver longa vida,
Disfarça a vontade de viver, mais nada.
É mais que a existência resumida
Que nos devorará a vida malograda.
O sonho eterno da alma desterrada
Traz-nos a felicidade embebecida,
Numa hora feliz, mas sempre adiada
E que não chega nunca nesta vida.
É a nossa felicidade que supomos
Toda carregadinha de doirados pomos,
Como árvore milagrosa que sonhamos...
Ela existe, sim, mas não a alcançamos
Porque nunca a pomos onde nós estamos...
Ela 'stá nos objectivos em que a pomos!
Modesto
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