Prateada nuvem plo ar ondeia
Que grande carro triunfal parece...
Mil outras formas nos vêm à ideia,
E, aos poucos, escurece e cresce.
E vem com trovões e de vento cheia,
Abafa o dia e s´enfurece...
Queima bosque, arruína aldeia,
Bruto fogo! A gente desfalece!
Não foram trovões nem a tempestade
Que roubaram vidas e actividade,
Pois que não vinha armada nem prenha...
Foi nas altas esferas da vaidade,
Onde favores a nuvem desempenha...
Agora, a reflexão se desenha!
Modesto
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