Deus há muito desceu no Ocidente,
Lá, por trás dos montes de rosa tingidos...
O céptico vê o qu' ante si se 'stende
E, sofrendo, fecha seus olhos doridos!
Pela noite, o rio silente desce,
Oculto no escuro voa o morcego.
É na escuridão que seu medo cresce,
De noite, sua alma não tem sossego!
Odeia a noite qu' a si s' assemelha,
Só que em si não há astro nem centelha,
Dispersa, nas nuvens, a alma e mente...
Como a noite, no seu manto sombrio,
Calado, escondido... Tudo é frio,
Cheio de dúvidas e delas temente!
Modesto
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