Lá, ao lado da casa, a fonte corre
Com frescura, mais água acrescentando.
Um pobre peixinho prateado morre,
Murmúrios repetidos levantando.
Do monte, a luz do sol, pró tanque corre...
Ainda vejo as sombras afrontando!
Qu' o sol mais rubro e mais vermelho jorre
Prá mulher que lava, seu fado cantando.
É um lugar afastado, sítio ermo...
Pássaros cantam suas canções sem termo,
Borboletas azuis voam sobr' as águas...
A mulher lava, enrubescendo a face.
Lava a cantar, como s' em si lavasse
As suas tristezas e profundas mágoas!
Modesto
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